Sobre o fim.

A previsão é do tempo amarrado às gargantas

da grandiloquência humana consumada em pó

e dos vestígios de humildade vencidos pelo chão.

Eis que vossas morais perpetuam-se num fim avesso

E os pecados destilados desde o berço para a briga eterna,

Lascivos desfiam-se ainda constantes.

Nada importa,

O diamante se quebra

E um grito miserável perpassa os sonhos e a matéria.

Os poros abrem-se frente ao portal do consumível fim,

E calam-se as vozes temidas,

Para o precipício, 

a entrega fatídica.